Marcus était un toubib rebelle un peu foiré, il voulait être psychiatre à la base, mais avait raté le coche pour diverses raisons.
Il avait un look un peu foiré lui aussi, une barbe travaillée pour ne pas en avoir l’air, une chemise classe mais pas trop et un pantalon velours marron assorti à une paire de bateau qui détonnait avec sa trentaine bien engagée.
Il pensait que ce look ayant l’odeur d’une gauche caviar voulant se racheter, lui octroyait la légitimité d’être le porte-parole du « pauvre précaire » profane malgré lui.
Son père, un homme brillant dans les affaires, avait toujours subvenu à tous ses besoins, sans jamais lui laisser entrevoir les notions de manque ou de frustration.
Il ne croyait pas en l’inutilité, au temps soi-disant perdu, à l’imagination.
Sa recherche d’attention auprès de cette figure paternelle l’avait conduit à tenter de se faire remarquer par d’excellents résultats scolaires, ce qui l’avait conduit, entre autres, à faire des études de médecine.