Je sais qu'ils me font poireauter alors qu'ils n'ont que ça à foutre.
Je me demande combien d'incompétents ce coup-ci pour me juger.
Ils sont souvent trois.
Une technique de merde, une de plus.
Je suis sur une chaise devant la secrétaire, l'autre est vide.
La secrétaire semble meurtrie sans pouvoir parler, l'horloge l'obsède.
Pas un(e) de cette entreprise ne sait ce qu'elle endure, mais moi je lie.
Je relie ses yeux, son faciès, j'observe ses mains. Elles sont essoufflées.
Son odeur factice camoufle mal autre chose, elle est apprêtée avec un ensemble indécent pour sa paie.
Elle est aidante.
Un père, une mère ou un enfant handicapé, ça je n'en sais rien, je sais seulement les reconnaitre.
Elle a le regard d'une femme dont les yeux ne peuvent pas se permettre de transpirer.
— M. Varen, vous pouvez entrer.